¿Com fugir d'una presó sense barreres?

La meua vida gira al voltant d’una bossa de paper.

Una bossa de paper que, per a tants com jo, significa tantes coses: una finestra, una porta, una escala, un forat, una escletxa... Un passaport. Per a molts pot paréixer una bossa vella i arrugada; per a nosaltres, és un bitllet d’anada a un altre món.

Un món on cada dia no és una lluita contínua per la supervivència. Un món on no cal anar als escombrers a barallar-se per un mos de pà blau. Un món on la meua familia no em rep amb cara de súplica, esperant un menjar que mai arriba. Un món on la teua casa no es convertix en el teu assasí al caure’t al damunt cada any. Un món on l’aigua no t’enverina. Un món on, quan fuges dels punys de qui et furta el que és teu, no caus de cap en les porres de qui et lleva el que no et vol donar. Un món on el que vé de fora no és adorat, i el que és de dins no es marginat, condemnat i exterminat. Un mont de gent cegada per les llums i els neons importats d’altres móns.Un món on la gent no és gent muda, que per més que hi grite, no troba ningú que la senta. Un món que no està oblidat, al sud del món, a la base de la piràmide, a l’altre costat de l’oceà, difuminat per les ones que tarden massa en arribar d’un món a un altre.

Aquest és el meu món. No cal que et diga quin és el seu nom, perquè ja ho saps. No importa com em diuen, no importa qui sóc, perquè jo no importa, perquè jo no existisc, perquè fa temps que vaig deixar de ser una altra cosa que no siga un xiquet que va trobar una bossa entre el fem. Una bossa que omplix dia a dia amb pegamint per fugir d’aquell altre món, d’aquell infern on van a parar els innocents, mentre els dimonis els xuclen la poca sang que encara tenen. Una bossa de paper amb una enorme lletra M groga dibuixada al damunt.

Estos jóvenes de hoy...

Por algún motivo que no alcanzo a comprender, existe la tendencia, por parte de los medios de comunicación de criminalizar, vulgarizar, o restarle importancia a todo aquello que tiene relación con los jóvenes.
Los jóvenes hacen botellón, los jóvenes son unos vagos, los jóvenes no saben lo que es la responsabilidad, los jóvenes no leen, los jóvenes no saben expresarse, los jóvenes son jóvenes...

Ante esto, los jóvenes, -a los que por cierto, les da igual el mundo- no deberían hacer nada más que encogerse de hombros, y aprender a encontrar en la sociedad a un enemigo en potencia, que les obligue a convertirse en adultos responsables y productivos cuanto antes. Pero a algunos nos hace pensar que muchos de los miembros de nuestros círculos más cercanos (amigos, para los de la Logse) son algo peor que delincuentes. ¡O peor! Anarquistas...

Un ejemplo de ello, y la idea a raíz de la cual surge este pensamiento, es un artículo sobre el lenguaje de los SMS: un lenguaje visto, desde el punto de vista de los mayores expertos en el lenguaje como todo un asesinato del castellano, una aberración, el anticristo de la sintaxis.

Poco recuerdan los que mortifican los chats, las abreviaturas y el lenguaje consonántico de los mensajes de texto, cuánto éxito, y sobre todo aceptación entre el mundo de la cultura, la lengua y la literatura, tuvieron en su época los telegramas, que no eran ninguna aberración, ni nada parecido, sino que además contaban con cierto encanto cinematográfico. El lenguaje telegráfico se trataba de un lenguaje también basado en la omisión de elementos lingüísticos (preposiciones, conjunciones, determinantes) como método para economizar el mensaje. El mismo trato que se le dio en su día al telegrama debería dársele al SMS.

Está claro que este nuevo sistema, al aterrizar en la era de la comunicación, está al alcance de todo el mundo, y es utilizado por un mayor número de usuarios que el antiguo telégrafo, pero eso no puede ser utilizado como excusa en nuestra contra. Alguien me dirá que la causa de la condena del SMS por parte de las autoridades es la filtración de este tipo de lenguaje a los registros más formales de la lengua, cómo exámenes, o redacciones académicas. Ante esto, basta con razonar un poco: si en la época de los telegramas, alguien hubiera comenzado a escribir telegráficamente, ¿hubiéramos ido a estrellarle el telégrafo en la cabeza a su inventor, hubiéramos crucificado a los telegrafistas?

Antes esto, tan solo decir, que la culpa no es de los SMS, sino de la educación (una vez más)

Aunque no son solo los SMS. También es muy frecuente encontrar en los medios titulares como éste:
"Un jóven de 34 años asesina a una mujer mientras paseaba por la calle."
No se vosotros, pero yo conozco gente de 34 años que ya se está empezando a quedar sin pelo, está casado y hasta tiene hijos. Creo que deberíamos definir con una mayor precisión donde se halla exactamente el umbral que diferencia un joven de un adulto antes de llenar la prensa con titulares de este tipo. Y es que, como decía una de esas personas que no pueden dejar de pensar ni en el trabajo, el hecho de que nos bombardeen constantemente con la palabra "joven", seguida de atrocidades como ésta, tan solo logran crear una desconfianza en la población, ante cualquier manifestación de juventud. Si, en lugar de "joven" pusiéramos "adulto", la gente se pasaría a la otra acera en cuanto viera dos o tres adultos hablando entre ellos por la calle. Y si utilizáramos el término "persona", ya ni siquiera saldríamos de casa.

Los jóvenes no sabemos lo que es la responsabilidad, a los jóvenes nos resbala todo, los jóvenes no merecemos un reconocimiento, los jóvenes somos Malos...
¿Que es lo que hace que la juventud de hoy en día esté tan corrompida? ¿Qué causa todos los constantes problemas de la juventud que escuchamos, leemos y vemos cada día? ¿Es todo culpa de Mecano? ¿Fue su música, allá por los años 80, la que causó un trastorno en el esperma de toda España, creando una generación de degenerados? ¿Es todo culpa de la tele?

¿O hay algo más?

Bifurcaciones

Este es un mensaje para todo aquél que, en algún momento de su vida ha tenido que tomar una decisión importante; una decisión que tal vez cambiara toda su vida. Si estás leyendo esto y nunca te ha pasado, créeme cuando te digo que tienes muchísima suerte; deja de leer y sal ahí afuera a disfrutar de tu maravillosa vida.

Hay momentos de tu vida en que te ves forzado a escoger. Puede ser de repente, o puedes llevar mucho tiempo retrasando el momento de tomar esta decisión, pero finalmente siempre has de tomar una dirección u otra. Aunque hay algo que tienen en común estas dos posibilidades, y es que, ya sea sin previo aviso, o con un año de anticipación, finalmente siempre respondes del mismo modo.
Esto ocurre, sobre todo, a aquellas personas que retrasan la decisión, porque se ven incapaces de tomarla, y terminan por escoger siguiendo un impulso, una orden desconocida llegada de alguna parte extraña, pero que, una vez la sometes a un análisis pausado y racional, resulta ser la opción correcta.
Digo esto para sostener la teoría de que las decisiones acertadas suelen ser las primeras. Tal vez una persona a la que la vida ha enseñado, a base de golpes, lo contrario, me diga que estoy equivocado, y posiblemente, que me pegue un tiro, pero muchos indecisos comprenderán mi punto de vista, que al principio puede parecer impulsivo, y poco meditado. De hecho, no me han dejado matizar antes de colocarme la pistola en la sien: lo que quería decir es que muchas veces, la opción correcta ha estado siempre en nuestro interior, escondiéndose de nosotros mismos, rehuyendo nuestra conciencia, y esta idea Primera, o original, no se nos muestra hasta haber descartado unas cuentas opciones secundarias.
Está claro que la elección de un camino puede resultar una dura tarea, pero para ello hay dos claves que, según mi (escasa) experiencia personal, son la clave para una decisión:
Una de ellas ya lleva un tiempo sirviéndome de bandera, y es la búsqueda de la felicidad, como dijo Aristóteles "fin del ser humano", pues si no seguimos el camino que nos ha de llevar a esta Felicidad (con mayúsculas), jamás llegaremos a alcanzarla. Así, hemos de actuar según nuestro corazón, y no dejarnos influenciar por terceras personas, sobre todo si la primera y la segunda eres tú mismo.
La otra, la he descubierto hace poco, y tiene relación con comprobar, una vez has tomado la decisión, basándote en perseguir tu felicidad, que la opción escogida es correcta, y para ello, nada tan eficaz como enfrentarte de frente a la opción desechada. Sí, sí, me he explicado bien: si, tras probar la opción descartada, sigues convencido de que la vía que has escogido es la correcta, nada podrá hacerte dudar jamás sobre tu decisión (espera, ¿he puesto "vía"? vaya, se me ha escapado).
Si escondemos la cabeza emulando a nuestro amigo el avestruz, negando la existencia de la otra opción, no hacemos más que poner en evidencia nuestra propia debilidad, y la inseguridad de sus argumentos. Así, como quien tan solo critica el comunismo después de haber leído a Marx o quien entra en un bar de ultraderecha con palestina para poder aseverar su ideología, debemos mostrarnos siempre dispuestos a analizar, y reconocer, aquello que hemos negado, para poder aferrar con más fuerza lo que hemos escogido.


Sobre este tipo de situaciones, como sobre tantas otras, ya se han dicho muchas cosas, sobre todo gente que tiene un poco más de idea que este humilde escritor de márgenes, pero si dejáramos de hablar por el simple hecho de que ya estuviera todo dicho, nos callaríamos demasiadas cosas y, para empezar, yo no tendría este blog.

Ah, septiembre...

Creo que pocos meses pueden alardear de un significado tan amplio como el mes de Septiembre. Septiembre es el único mes que ha osado apartar de un codazo a Enero y apartarlo de la cabecera del año.

Muchas veces me he preguntado por qué el año empieza en Enero. Está claro que empieza por un motivo, eso lo dejo a los astrónomos, pero el caso es que Septiembre es el mes de los comienzos. comienza el curso, el trabajo, y en resumen, todo. El ciclo de la vida vuelve a comenzar, aunque coincida con el inicio del fin, el inicio del otoño. En teoría, las cosas deberían empezar en primavera, con el inicio de la vida, la alegría, la luz. pero los humanos somos así, y basta con que la madre naturaleza diga blanco para que le repliquemos negro. Claro que, bien pensado, ¿donde está el inicio de un círculo? empieza de igual manera el año en septiembre, como en Enero, como en primavera. Un círculo es una forma infinita, sin principio ni final, y no se puede delimitar un extremo, pues es igual en su conjunto. Ui ¿que es esto? suena a geometría física fundamentada. Mmm... creo que me he metido en el cuarto oscuro.
El caso es que, si quieres empezar algo, mejor será que no esperes a las promesas de año nuevo, y vayas aprovechando Septiembre para ir empezando, pues pocos meses están tan diseñados para ello como el que estamos empezando ahora. ¿Como? ¿Que ya llevamos medio mes? Eso no hace más que demostrar la teoría del círculo sin principio, ni siquiera podemos empezar las cosas con el mes de septiembre, sino que hay que comenzarlas a mitad. Bueno, hemos acabado un ciclo, y empieza otro, el verano deja paso al invierno, y todo eso que se dice en estas fechas. Yo lo celebro con un post relajado, de los que dices, para hacer esto no hago nada, que a fuerza de escupir palabras, mucho llena y mucho suena, pero decir, no dice nada.

Echar segundos por la ventana.

Parece mentira que, en la sociedad en la que vivimos, en la que la gente intercambia sin pensárselo dos veces tiempo por dinero, haya gente que lo deje perder.

Por todos lados encontramos hombres de corbata y maletín, hombres respetables, y racionales, por el simple hecho de llevar dichos distintivos, pagar gasolina por llegar antes al trabajo, por un parking para no tener que perder tiempo buscando un aparcamiento, por una hamburguesa en una bolsa por no tener que sentarse en un bar a pedir que le preparen un bocadillo, por un AVE Madrid-Barcelona, por llegar antes a la playa, por investigaciones para alargar la vida, por el peaje de la autovía, o por preservativos que prolonguen las relaciones para adultos.

Del mismo modo, a estos hombres se les paga porque dediquen ocho horas de su tiempo a realizar alguna actividad para beneficio de otro, y en caso de trabajar más de lo estipulado, es necesario exigir un pago mayor, en compensación.
Es por eso que no podemos esperar que nadie nos preste ni un minuto de su tiempo de manera gratuita. Ya podemos estar retorciéndonos de dolor o asfixiados por una necesidad, que pocos serán los que te regalen desinteresadamente un segundo de su valioso tiempo

“Sí, hombre, con lo que me ha costado a mí”

“He pagado 3,50€ por estos cinco minutos, y no se los voy a dar”

“Ya que he encontrado un minuto en oferta, no se lo voy a dedicar a usted”

“Para eso llevo ahorrando minutos para conseguir este cuarto de hora, para dárselo a alguien que ni siquiera conozco”

Por este motivo, y quizá por algunos más que se me escapan, deberíamos reflexionar los aburridos, los vagos, los hastiados y los escritores si no estamos desperdiciando una materia prima tan valiosa como es el tiempo. Cada minuto que pasamos delante de la pantalla del ordenador, estamos echando por la alcantarilla el dinero que a otros les cuesta tanto de ganar. Es como si estuviéramos asaltando la cartera a nuestros padres para echar el contenido en un pozo, para que, por añadidura, nadie pudiera aprovecharlo. Yo creo que, toda la gente que echa tiempo por la ventana, como si no se dieran cuenta de que hay gente ahora mismo que se está dejando el sueldo por conseguir unos minutos de más, se merecen un buen par de varazos bien dados.

Debería darnos vergüenza.

Vaya, parece que los posts se conservan bastante bien, no se pudren, ni se echan a perder, porque este lleva enlatado unas dos semanas, y sigue igual que cuando lo escribí, el mismo día que el anterior.

¡A disfrutar del verano, que lleva acabándose desde que empezó!

Ideado, Hablado y Embalado.

Cuando pasas mucho tiempo en compañía de personas humanas (como si hubiera otro tipo de personas) inevitablemente se da el caso que comienzas a hablar. Curiosa manía también la de hablar, ya ves, como si así las cosas que se dicen estuvieran algo más cerca de la realidad.
El caso es que hoy, adolescentes nosotros y adolescente la conversación, nos hemos sorprendido hablando del futuro. Curioso tema, el futuro, pues lo que la gente de la calle se limita a llamar "planes" no serían considerados como tal, y probablemente no serían llevados a cabo, si uno se los guardara para sí mismo y pensara: "podríamos hacer esto, o lo otro..." Para el desarrollo de los "planes" es necesario intercambiarlos con las personas con las que se ha planeado, de lo contrario, nos arriesgamos a que nunca se lleven a cabo. De este modo, hablar sobre ellos es la única manera de que se conviertan en realidad.

Y, aunque como bien dice siempre alguien "esto luego no lo haremos", muchas de estas cosas, de estos "planes" se quedan en el cajón, desbordado ya de por sí, de los planes por realizar.

Pero, también hay que remarcar que, si no se habla de estos "planes", podemos tener por seguro que nunca van a llevarse a cabo.
Así, las cafeterías, heladerías, tascas, bares, parques, aceras, bordillos, asfaltos, hospitales, tanatorios, en este orden y no en otro, se convierten en la factoría de lo que llamamos "planes", siendo su única cadena de montaje una cadena humana, siempre cerrada, y formando a poder ser un círculo o forma geométrica parecida que dificulte el paso a los viandantes, o imposibilite la relajación a aquellos que esperan encontrar silencio en una cafetería. También curioso lugar al que irse a buscar el silencio, u otra cosa que no sea gente hablando de futuros impensables e irrealistas. Eso sí, a voz en grito, pues si no, el prójimo intenta silenciar su propuesta con la tuya, la cual, por definición, es más importante, por el simple hecho de proceder de ti.
Y, al igual que los productos que necesitan de un continuo proceso de fabricación, para que no llegue al consumidor un automóvil sin ruedas, un televisor sin pantalla, o un preservativo sin lubricar, (también noble producto como otro cualquiera, tal vez de mayor importancia que los primeros), los "planes" necesitan de una formación ininterrumpida, para no caer en el olvido, y no llegar nunca a producirse, pasando de "planes" a "hechos".

Esto tan solo se consigue con más conversación, más saturación del tráfico de las aceras, y más molestias a quien busca el silencio en zonas tan absurdas como una cafetería, un bar o el parque que hay junto a la ventana de su casa a medianoche.
Pero, el caso es que, si no planeáramos, no haríamos, y si no hiciéramos, no recordaríamos. Y si bien los recuerdos que forman la estructura de nuestra memoria se han formado de manera espontánea, sin planificarlos, son las cosas planeadas, y sobre todo, esperadas, las que ocupan grandes fechas en nuestras biografías, y en nuestros álbumes de fotos.

Y ya que nos planeamos la vida, planeémonosla bien, ¿No os parece?

E iros a dormir, gamberros, que no son horas.

Rojo y Negro

Salió de su habitación a toda velocidad en cuanto supo que había un incendio. Su madre todavía no había acabado de darle la noticia, y él ya estaba asomado a la terraza del segundo piso, y contemplaba fascinado cómo las lenguas de fuego ascendían más de veinte metros sobre la cima de la montaña que había a dos kilómetros de su casa.
El ser humano siempre ha sentido una extraña fascinación por el fuego. Hay algo en él que lo atrae, tal vez sea porque ha formado parte vital de su vida desde sus más tempranas épocas, o tal vez por el simple ondular de sus llamas, y el misterio que las crea. En los últimos años, al verse limitado el uso del fuego por la luz eléctrica, tal vez el misterio que lo envuelve se ha hecho mayor.
Siempre le había gustado contemplar los incendios, sobre todo cuando llegaban las avionetas a apagarlos. Le gustaba ver como el agua caía desde los depósitos, pulverizada, sobre las llamas, intentando apagarlas, pero sin conseguir sofocarlas por completo.

El resto de la tarde la pasó allí, esperando a que se diera la alarma y llegaran los bomberos. El incendio crecía; se extendía por los secos pinares como si se tratara de un campo de cartón impregnado de gasolina, cubriendo por completo la montaña, y propagándose por las de alrededor, sin nada que pudiera hacer pensar que aquello podría terminar jamás.
Cuanto mayor era el incendio, más difícil lo tenían los bomberos para sofocarlo, y más se prolongaba la extinción.
Su madre lo llamaba desde el piso de abajo; era hora de cenar. Él la ignoró, absorto en el espectáculo que tenía delante.

El rojo se extendía, lanzaba sus brazos color arena en todas direcciones, palpando las ramas de los árboles circundantes, y cuando conseguía aferrarse a ellas, lanzaba todo su potencial, enrollándose como si de una monstruosa serpiente carmesí se tratara, y encaramándose hacia la copa del árbol que acababa de devorar para lanzar una llamarada en señal de satisfacción, con un rugido que se fundía con el crepitar de la madera.

El viento cambió, y una avalancha de color rubí se precipitó montaña abajo, rodando como si realmente estuviera impulsada por la propia gravedad, en lugar de por el viento, devorando árbol tras árbol sin importarle ya la especie.
Su nariz se llenó de olor a humo, cenizas y fuego. La furia del incendio lo golpeó en la cara, pero él permaneció firme, contemplando impasible cómo las llamas llegaban hasta los campos sin cultivar que había a cincuenta metros de su casa. El humo le llenaba los ojos, pero él quería seguir mirando, quería ver cómo el fuego intentaba cruzar el erial, aferrándose a los matorrales que pudiera encontrar. Se agachó para poder ver por debajo de la columna de humo, y de este modo alcanzó a ver cómo un equipo de bomberos lograba repeler las llamas rociándolas con un chorro de agua que, en un principio solo conseguía hacer que se revolvieran más, sin conseguir aplacarlas, pero con la que al final consiguieron hacer retroceder el fuego.
Una vez el infierno que avanzaba por la montaña hubo consumido toda la vegetación y sólo quedó una negra masa humeante, las avionetas y una parte de los camiones se retiraron, y su madre apareció por la puerta de la terraza, y lo abrazó fuertemente contra su pecho, llorando. Pero él no dejaba de mirar cómo el humo se elevaba en espirales hacia el cielo, despejado hacía apenas medio día, y que ahora aparecía encapotado, cubierto de unos amenazantes nubarrones negros, que anunciaban cualquier cosa excepto lluvia.
Al día siguiente, todo el monte que rodeaba la casa estaba calcinado. Los pinos extendían sus raquíticos dedos suplicantes hacia el cielo, y el suelo estaba cubierto por una capa de ceniza en la que se confundían los restos de las agujas de los pinos, los matorrales que cubrían el suelo, y seguramente los restos de algún desafortunado animal que no hubiera podido escapar del incendio.
Allí donde antes había una exuberante masa verde y rebosante de vida ahora tan solo había un desierto gris, negro y humeante, sin ningún tipo de esperanza de recuperarse, al menos en un buen tiempo.

El fuego había destrozado en unas horas lo que tanto tiempo le había costado a la naturaleza crear, y ahora pasarían años hasta que el lugar volviera a renacer. Seguramente sus nietos no volverían a verlo tal y como él había tenido la suerte de hacerlo.

Pero había merecido la pena.

Se despertó y se levantó al instante de la cama, pues el sol entraba a raudales por la ventana de su habitación. Miró el reloj: eran las cuatro de la tarde. Era un viernes, exactamente 23 de julio de 2009, y aquél día hacía un calor sofocante, y corría un cierto viento, que no parecía tener intención de cesar. Se asomó a la terraza de su villa del interior de la provincia de Castellón, y paseó la mirada por los pinos y arbustos que crecían no muy lejos de las casas.
Y sonrió.

Nadie debería destruir lo que después no pueda volver a crear

Al otro extremo de la carretera

Tras una última mirada atrás, subo al autobús.
Todavía no se qué me espera al otro extremo de la carretera que a un paso constante recorremos, pero de lo que sí estoy seguro es de que no será nada malo, ni mucho menos, aburrido. No puede serlo algo que hemos estado esperando durante tanto tiempo. Lo que sí que no tenía previsto era que fuera algo tan extremadamente lejos del mundo real. O, al menos, de mi mundo real.
En aquel otro extremo de la carretera, nada es como en este que pisamos día a día: el asfalto se convierte en yerba, el techo y los edificios, en árboles, y no hacen falta ventanas que nos muestren el exterior, pues la palabra interior pierde todo su significado allí afuera. No necesitamos tapar nuestros oídos con auriculares que nos inunden la mente de música para olvidar los sonidos del siglo; estando allí, pronto olvidas qué sonido hacen los coches, cómo suena una bocina, y a que huele el humo.Aquí, nuestros ojos no pueden recorrer más de un par de metros sin toparse con una pared, o una puerta; allí lo único que encuentran constantemente son las miradas de los demás.
Y es que ningún significado tendría todo aquello sin la gente que te acompaña. Aquí, a menudo tienes que ir hasta el espejo para poder ver otros ojos mirándote; allí, pronto olvidas incluso como es tu propio rostro, pues las caras de los demás están marcadas a fuego en tu mente, como el dibujo que hace en tu retina un rayo de sol que has mirado directamente; siempre contigo, siempre acompañándote. Bajo ningún concepto nadie duerme, camina, come o se lava los dientes solo: se puede imaginar la vida allí sin tiendas; se puede imaginar la vida allí sin los sacos de los cubiertos, sin las mesas del comedor, sin la casa, sin los baños, sin nuestras mochilas, sin las marchas, el río, los árboles, o incluso las mismas montañas; pero de ningún modo cabe en nuestra cabeza la idea de aquél sitio sin las personas que nos rodean (recordando cierta actividad, de las tantas que se hicieron, en que construíamos edificios con nuestros cuerpos).
Pocas cosas son las necesarias para construir el otro extremo de la carretera. De hecho, cosas ninguna, tan solo personas. Es por eso que, mientras estamos allí, nos olvidamos de cosas tan vitales como el ordenador, el móvil, la cartera, y todas las cosas materiales que aquí se nos presentan indispensables. Allí ya pueden ensuciarnos las zapatillas, que las limpiamos; ya pueden escondernos los cubiertos, que los buscamos; ya podemos perder el dentífrico, que no gastaremos ni un minuto de nuestro tiempo para buscarlo. Eso sí, cuando falta alguien, su ausencia se hace de notar de inmediato.
En un objeto, en un lugar, en una acción, la ausencia de los ausentes se siente más que la presencia de los presentes.
Pero si para algo estamos allí es para olvidar, girarnos, dejar atrás todo lo material, lo nuevo, y lo cómodo, y adentrarnos en las profundidades de nuestras emociones, de la vida tal como fue creada; sin ataduras, sin condiciones, y sin parches de frialdad asegurados con remaches de egoísmo. Y es que, cuando llegas allí, dejas la mochila en el suelo, miras a tu alrededor y por un momento, deja de existir la carretera, y lo que te has dejado en este lado. Por un momento, para ti solo existen árboles, yerba, cielo, y una treintena de personas que van a acompañarte para que, durante una semana, guardes tus prejuicios en lo más hondo de la mochila, revuelques tus penas en el barro, sumerjas el estrés en agua con harina, y te tires al río para salir completamente nuevo, tiritando para sacudirte todo rastro de asfalto, humo, farolas o acero, y emerjas como un nuevo ser, dando gracias al cielo por enviarte el sol, y por haber creado todo aquello.

Dios bendiga los campamentos de verano.

¿Lo bueno, si breve, dos veces bueno? Desde luego, no se puede aplicar esta norma a los campamentos, ni a los posts, así que aquí os dejo este humilde intento de alcanzar la extensión de Yolanda, o la poesía de Eva o las fotos que ambas han recogido para hacerle la competencia a las mías. A disfrutar del verano!